Envol

C'est l'envol silencieux des oiseaux migrateurs
Dans la morne plaine, plate et grise
L'envolée se divise
Sans cris, ni heurts
Vers les horizons prisés.
Fiers de leurs voiles déployées,
Aucun n'ose dévoiler
Sa souffrance, cachée.

Versailles, Mars 2011

Nage

Lui, nageait régulièrement et sentait les muscles de son dos rythmer son mouvement. A chaque fois qu'il levait un bras, il lançait sur la mer immense des gouttes d'argent en volées, figurant, devant le ciel muet et vivant, les semailles splendides d'une moisson de bonheur. Puis le bras replongeait et, comme un soc vigoureux, labourait, fendant les eaux en deux pour y prendre un nouvel appui et une espérance plus jeune.

Albert Camus, La mort heureuse, Alger, 1937